Chapitre o1

La porte de sa chambre claque, pour la énième fois de la journée. Il replit ses genoux contre son torse et passe ses bras autour de ses jambes, laissant mollement tomber sa tête dans le creux formé. C'est toujours la même chose, même s'il n'a rien fait, il est puni ou il mérite un coup. C'est comme un jeu pour ses parents, de lui pourrir la vie. Il a été sage pourtant. Dès qu'il est rentré de l'école, il est allé s'enfermer dans sa chambre comme à son habitude. Mais, apparament, eux, ils n'étaient pas du même avis. Pourquoi lui font-ils endurer ce calvaire ? Personne ne le sait .. Il a grandit dans la violence. Il a fini par s'isoler des autres. Eux ils voudraient bien aller le voir, lui parler, mais il les repousse. Pourquoi ? Personne ne le sait non plus. Il n'a pas eu d'enfance, tout était pareil dans ce temps que maintenant. Peut-être qu'un jour il laissera quelqu'un l'aider ...

Il se leve enfin et se rend à la salle de bain. Il ouvre la petite armoire pour en sortir une lame de rasoir, son seul soulagement. Il la contemple puis un petit sourire apparait discrètement sur ses lèvres. Il verrouille la porte pour commencer son art. Il la met sur son bras puis la fait glisser sur sa peau. Cela lui fait oublier tout ses autres problèmes. Pour lui, c'est comme un ami qui le console .. son meilleur ami. Il se met à dessiner des arabesques inexistantes sur sa peau, trançant des formes illogiques. À la vue de son sang, un faible sourire se dessine sur son visage. Il continue, il change de bras. Il passe sur ses anciennes cicatrices, sans jamais trop appuyer. Ça lui fait un bien fou ! Commençant doucement à divaguer, il se dit qu'il peut arrêter, que c'est terminé, pour l'instant.

- VIENS MANGER !, hurle sa mère, du haut des escaliers.

Il s'exécute pour ne pas encore se faire frapper. C'est toujours la même chose, lui, il n'a quasiment rien dans son assiette pendant que ses parents, eux, se gavent.

- T'a encore eu des mauvaises notes ?, demande son père.
- Pas si mauvaises, répond-t-il docilement.
- Combien ?
- 70 % , annonce le petit ange blond, craignant la suite.
- T'es con ou quoi ?, l'insulte sa mère. Nous on t'a dit qu'il te fallais des 90 %, en bas de ça, c'est nul ...
- Mais ...
- Il n'y a pas de mais, continue-t-elle, le coupant dans sa réplique. Tu ne feras rien de bien dans ta vie, t'es qu'un lâche, un perdant.

Encore une fois, il baisse la tête, laissant ses parents le rabaisser. Avec le temps, ça ne lui fait plus rien. Mais il en a marre de tout ça. Il a maintenant 16 ans, il peut se sortir d'ici mais, il ne veut pas d'aide .. Et il a trop peur de ses parents pour se rebeller, tanter quoi que ce soit.

...

Ses pieds frottent longuement sur l'herbe fraîche, y laissant des traces. La tête baissée, les mains dans les poches, il avance lentement, dans une direction inconnue. Il doit être aux environs 22h00, quelque chose comme ça. Il a attendu que ses parents s'enferment dans leur chambre pour leur nuit, avant de sortir discrètement de la maison pour aller prendre sa petite marche du soir. Le vent pousse ses petites dreads locks dans le creux de son cou, lui provoquant milles frissons. Ses semelles claquent maintenant sur le goudron de la petite ruelle déserte, à cette heure-ci. Quelques petits bruits non identifiés le raisonnent à accélérer le pas. Les lumières de quelques bâtiments ne sont pas éteintes, dans d'autres, se sont les disputes qui éclatent. Tom sursaute, quand une porte d'extérieur se referme brusquement. Sans plus réfléchir, il se met à courir. Il s'arrête quelques secondes plus tard, en manque de souffle. En relevant la tête, il s'aperçoit qu'il s'est involontairement rendu au terrain de jeux. Quelques jeunes de son âge y traînent encore, faisant quelques paniers, sous la forte lumière du lampadaire. Tom se met à l'écart, sur un banc, pour les regarder jouer. Il sourit mélancoliquement, les voyant s'amuser, sourire, rire et blaguer entre amis. Certes, quelques relations de ce genre ne le déplairaient pas, mais il se dit seulement qu'il n'en a pas besoin. Il est bien, seul, après tout, non ?

- Hey, Tom ! l'appelle un des garçons.

Le dit Tom relève la tête vers son interlocuteur, l'air interrogatif. Le garçon, grand, blond aux yeux bleus, s'approche de lui, ballon en main. Il lui sourit, lui montrant qu'il ne lui veut aucun mal. D'un coup de tête, il demande au dreadé s'il peut prendre place à ses côtés et ayant reçu comme réponse un "oui", à peine audible, il pose doucement le bout de ses fesses sur le banc, près de Tom.

- Tu ne voudrais pas jouer avec nous, un peu ? lui demande-t-il en lui désignant le ballon d'un coup de tête.
- Non... Pas envie...
- T'es sûr ? Si c'est parce que t'es nul au basket, c'est pas grave, hein... Je suis pas trop bon, moi non plus, lui confie le blond, lui faisant un clin d'oeil.
- Non, persiste Tom, accompagnant sa réponse d'un signe négatif de la tête.
- Bon, c'est comme tu veux, abandonne l'autre. Mais si tu change d'avis, viens nous rejoindre, termine-t-il, commençant à s'éloignant en trottinnant légèrement sur le bout de pieds, driblant avec son ballon.

Tom le regarde partir, puis il baisse finalement la tête. Il reste encore quelques minutes, puis décide de rentrer. Tous ceux qui le voient tout les jours, qui le saluent, ne se doutent-ils pas de ce qu'il vit vraiment ? De sa réelle souffrance, de ses macabres sentiments ? Nous savons à peu près tous ce qu'il subit, mais nous l'ignorons. Aurons-nous un jour assez de coeur, de courage, pour enfin l'aider à s'en sortir, de le tirer de cet enfer pour que ses ailes d'ange puissent enfin pousser ?